A veces, en fin, en la muerte está el amor.

Yo hice un pacto con la prostitución, a fin de sembrar el desorden en las familias.

A veces siento mi sangre correr en oleadas, lo mismo que una fuente de rítmicos sollozos; pero en vano me palpo para encontrar la herida.

Yo no vengo esta noche para vencer tu cuerpo, en el que están los pecados de un pueblo, ni para alzar tormenta bajo el fastidio incurable que destilan mis besos.

Quizás los muertos se necesiten los unos a los otros. Es más, quizás necesiten lo mismo que nosotros necesitamos.

Te veo cruzar, mi amada indolente, paseando el hastío de tu mirar profundo, suspendiendo tu paso tan armonioso y lento.

En el invierno viajaremos en un vagón de tren con asientos azules. Seremos felices. Habrá un nido de besos oculto en los rincones.

Tú crees en los cuentos de hadas, en los días nefastos y en los sueños; yo creo solamente en tus bellas mentiras.

El silencio de nuestro amor lo hará más inefable y más sublime, mi pasión aumentará con todo tu dolor, con toda tu melancolía.

Quiero que estemos abrazados por toda la eternidad, que formemos un solo ser. Entonces tú me desgarrarás, [...] y los dos sufriremos - yo por ser desgarrado, tú por desgarrarme, con mi boca unida a tu boca.

Yo no debería estar llenando más tablas. Pero es que no me resisto D: Qué fácil soy.
Pareja: Aún pensándolo.

LOLOLOLOLOL. Oh, plz, kill me.

DESPUÉS DE TRES AÑOS DE NO LEER NARUTO, NO PUEDO DEJAR DE CAPSLOCKEAR.
CRECÍ CON NARUTO.
MI PUBERTAD TUVO NARUTO.
MI ADOLESCENCIA TUVO NARUTO.
MI PSEUDO ADULTEZ ESTÁ FELIZ DE QUE HAYA REGRESADO A NARUTO.
HOY -¿qué día es hoy?-
HE.
REGRESADO.
AL.
FANDOM.

( fangirleeandoo en mi elejota, así me acuerdo de tii )

Ya no puedo. No puedo. Quiero llorar y reír.
Y escribir fanfiction.

He estado leyendo como obsesa estas vacaciones, pero la verdd es que no he terminado ningún libro (lo cual era mi meta)   D: Pero sí, además de estar tonteando este verano con ff y demás (lo cual tampoco he hecho en demasía, es que de repente los días me parecen tan cortos)...


( isuckdicksohardporqueestoesaburrido )

		I will marry Mauro.
		After a wild honeymoon, We will settle down in the 9th layer of hell in our fabulous Apartment.
		We will have 1 kid(s) together.
		Our family will zoom around in a blue as heaven Mokona.
		I will spend my days as a writer, and live happily ever after.

Sexo angustioso.

( Ufff... si supieran )
___________

Dalí es mi chico (desde antes del papel de Pattison en Little Ashes).
Y también quiero a Buñuel.

Como no tengo imaginación, está inspirado en Un Chien Andalou (surrealista de Dalí y Buñuel) cuya explicación pueden encontrar si clickean acá.

( Azules me observan... )

Y a enchicársele el cerebro.
Es un proceso natural en los hombres.

Sí, lo descubrí viendo MTV, mirándole el trasero a las rubias sin sentido del mundo real. ¿Y saben qué?
Qué asco.
Habrá que esperar diez años, hasta la etapa de recuperación.

Ya saben, cuando el cerebro empieza a adecuarse al tamaño del cuerpo y de los testículos.
Mientras tanto, intentaré alejarme de mi hermano preadolescente.

No hay etapa más odiosa y asquerosa de un hombre (además de la adolescencia) que cuando no tienen el suficiente cerebro como para saber qué le pasa a su cuerpo.

Eww, men.

Me causan envidia. Con sus disparos e intentos de asesinato. Con sus celos sin proemio. Los envidio. A veces quisiera tirármele encima, y hundir las uñas en su carne hasta tener mi carne enraizada en su piel.

Y pasión, pasión que nos consuma. Un beso. Dos brazos. Una sonrisa cruel que adorne su rostro. Porque la crueldad; oh, la crueldad es signo de emoción reprimida. Cerrar los ojos y que no nos importe ni el uno ni el otro. Que sólo haya dos seres "yuxtapuestos, unidos por la noche". O por el día. La noche suena mucho mejor, though. Yuxtapuestos suena mal. Erase it.

Pero aquí va la realidad:
( Es el estrés... )

Desmigajándose,
el recuerdo de
unas uñas clavándose en su espalda
y la voz que se quiebra y resquebraja.
El humo del hachís que le nubla los sentidos;
el ajenjo que le asfixia
y llanto que penetra sus oídos.

Los ojos azules, que podría beberse;
que saben fresco y son pan y vino.
La incandescencia juvenil en su aroma.
Una afrodita obesa,
y Mathilde esperándolo en su alcoba.

El niño grita
Y no es un grito de hambre común y corriente.
Y teme, pero no por él;
sino por lo que le espera.

Los días en prisión se alargan.
Los segundos perforan las paredes.

Y nuevamente
carne sedosa y la sonrisa cruel,
el maldito infante jadea de hambre otra vez.
Y los gritos.
Porque el retrato en la pared, le mira taladrante.

3.
2.
1.
Explosión.
Paul espera y sonríe a sí mismo.
Entre trago y trago toma la muñeca sangrante de su joven compañero.
"No es más que otra temporada en el infierno", murmura.
Y antes de que esos bastardos lleguen
con sus armas y uniformes,
el pequeño Rimbaud se desploma.

*****

En Los Presagios de Paul Verlaine

Tú crees en el ron del café, en los presagios,
y crees en el juego;
yo no creo más que en tus ojos azulados.
Tú crees en los cuentos de hadas, en los días
nefastos y en los sueños;
yo creo solamente en tus bellas mentiras.
Tú crees en un vago y quimérico Dios,
o en un santo especial,
y, para curar males, en alguna oración.
Mas yo creo en las horas azules y rosadas
que tú a mí me procuras
y en voluptuosidades de hermosas noches blancas.

Y tan profunda es mi fe
y tanto eres para mí,
que en todo lo que yo creo
sólo vivo para ti.

http://amediavoz.com/verlaine.htm#GREEN

¿Dónde estás, Mauro?

( Estos días, cuando las hormonas están que me piden a gritos sexo; pinche Mauro no aparece )

Perhaps unintentionally, the law student, Barbara Garcia, really broke the ice. The men and women who had spoken up to defend their sexual orientation against prejudice and misunderstanding had shown those present a reality that perhaps many considered alien to their experience, had no knowledge of, or knew of only in a distorted way.

'There are people who commit suicide because of their sexual orientation. We are not even going to talk about lesbians, who are doubly oppressed, as women and as homosexuals,' said Alberto Roque, who introduced himself as a gay doctor and member of Cuba's ruling Communist Party.

Minutes later, Ema confided that she belonged to a Protestant church, and had tried to kill herself when she discovered that she was attracted to other women. Eventually she came to terms with her lesbian identity and no longer hides it.

'I think that a wider sense of respect is needed. I don't mean tolerance or acceptance, I mean respect for diversity,' Roque said.

Patricia Grogg. "Men and women defend their sexual orientation against prejudice :[Source: NoticiasFinancieras]. " NoticiasFinancieras 31 March 2009. Latin American Newsstand. ProQuest. Biblioteca Digital del Tecnológico de Monterrey. 16 Apr. 2009 <http://0-www.proquest.com.millenium.itesm.mx:80/>

Hombre.

¿Algo onírico a lo Final Fantasy?
Inexplicablemente me gusta este bato.
Me gusta su vocecilla de púber llorón.



Y aquí está;
este joto con voz de fantasía.

ELEGÍA A MAURO.

Mauro: tres pies, un ojo, dos cabezas;
te he perdido.
Ya no eres aquella ilusión pueril que cabía en la palma de mi mano.
Tu rostro ya no es una imagen tridimensional que suena.
Ahora eres un muchacho
común y sencillo.
Que quiere y no quiere;
que ama y admira.
Ahora eres más tangible: eres más corpóreo que nunca.
Hablas y concibes, percibes y sueñas.
Esa dualidad maquillada se ha marchado.
Tu mirada incisiva ya no grita de miedo.
Eres pura indiferencia, y no tristeza y melancolía.
Mauro; ese monstruo de dos cabezas ya no es lo que era.
Ahora eres menos que Mauro y sólo Mauro: una cabeza, dos pies y dos ojos.
Medio hombre, medio niño;
doncella, dragón y caballero.
Mi Mauro de ensueño, te has muerto .
Y sólo queda Mauricio.


****

Mauro, no eres más que un fenómeno literario.
Mauricio, de carne y sangre. No eres más real que un gnomo.

Mauro, te vi caminar por el pasillo a Aulas 4, siempre tan despreocupado. ¿Dónde te has metido? Quiero mirarte siempre. A veces te escapas, te das la media vuelta y miras. Encuentras o no encuentras, nunca pareces satisfecho. Eres todo lo que quiero; pero nada de verdad...

The Dante's Inferno Test has banished you to the Third Level of Hell!
Here is how you matched up against all the levels:

Level	Score
Purgatory (Repenting Believers)	Very Low
Level 1 - Limbo (Virtuous Non-Believers)	Moderate
Level 2 (Lustful)	Moderate
Level 3 (Gluttonous)	High
Level 4 (Prodigal and Avaricious)	Low
Level 5 (Wrathful and Gloomy)	Low
Level 6 - The City of Dis (Heretics)	Moderate
Level 7 (Violent)	Moderate
Level 8- the Malebolge (Fraudulent, Malicious, Panderers)	Moderate
Level 9 - Cocytus (Treacherous)	Low

Take the Dante's Inferno Hell Test

L'odore di quelle stanze smuove quadri di verità inconcepibili. Non abbracciarmi non serve a riempire i miei vuoti di memoria dimmi solo perchè non ho mai saputo niente. Risposte ammuffite dal tempo. Risposte sommerse in un sogno dove non hanno senso... Quattro volti nascosti, rinchiusi per sempre nel giardino dei ricordi. Ogni foto riemersa trasuda la tristezza di un sorriso eterno. Svegliami, ho visto tutto in pagine rimaste intatte. non ho bisogno di chiedere con gli occhi. Svegliami, ho visto tutto in pagine rimaste intatte. D'ora in poi avrò per sempre sei anni.

English translation:
The smell of those rooms recall unknown images of truth impossible to conceive and grasp. don't hug me, i don't need it to fill the blanks of my memory. just tell me why i never knew answers got rusty with time. answers drowned in a dream where they have no meaning. four faces hidden and locked forever in the garden of my memories, every photo that has surfaced drips the sadness of an eternal smile. wake me up. i saw everything in pages remained untouched. i don't need to ask you with my eyes. wake me up. i saw everything on pages remained untouched. from now on i will be six years old forever.

Lo siento. Es un vicio. Es en realidad, un vicio. El primero es uno de mis favoritos. El segundo, bah.

Música que realmente me hace llorar.




HAH. No hay segundo, el vídeo era aburrido. D:

Puedes decirme mil veces que me largue.
y lastimarme con tus palabras y actos.
Puedes matarme poco a poco,
con tus venenosos secretos.
Puedes ser como los cuervos de Prometeo
y comerte mis adentros.
Y aún así, seguiré; a pesar de los recuerdos.
Matándome, así, paulatinamente.
Sin odio;
ni paroxismos;
sin exacerbaciones.
Amándote, sin excesos;
sin pretextos, ni presiones.
Te amo, porque debo de amarte.
Eres una necesidad intrínseca:
adicción, más que tenacidad.
obsesión, más que anhelo
Y así, me matas.
Poco a poco.
Y me dices que me vaya.
Y no quiero.
Y no puedo.
Y me pides que no haya;
ni un montón,
ni una pizca de mí
existente.
Y tengo que hacerte caso.
Porque todo sobre tí es como un
surgeon's general warning.

ES PROSA, BITCHES.
ES PROSA.
PROSA.